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Aucun mot ne lui vient. Cherche pourtant, puise au plus profond de son être. A tout son temps, plus rien ne lui importe mais..
Aucun mot ne lui vient.
Les émotions se bousculent à la porte jouant des coudes. Sont mauvaises joueuses, griffent, écorchent, violent. Mais nulles n'arrivent à passer de l'autre côté et..
Aucun mot ne lui vient.
Voudrais tant retourner auprès de cette imbécile, lui ouvrir les yeux, lui balancer à la gueule sa façon de concevoir leurs retrouvailles, lui jouir dans les bras parce que son corps crépite devant elle, briser chacun de ses doigts pour lui faire deviner ce que ses yeux ne veulent voir. Parler n'aurais pas été nécessaire.
Aucune larme ne lui vient.
Ris jaune.
[...] Pink Water ©
____" Se souvenir, c'est comme avoir des illusions. "
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